Moras podridas

A Fabricio

En la inmortalidad del prado ensangrentado. Se podía respirar moras libidinosas de los mejores viñedos, volviéndome hidrópica.

Ah, pobre mi alma borracha.

Dominada por una pasión.

¿Podrá pintar Turner tal extravagante escena? 

Momento, un aroma mentolado se asoma, cual primer rayo matinal. que me despierta.

Oh Muerte, se piadoso, o no, mejor no. Cada cual recibe su castigo en vida.
Ahora un cielo bestial nos cubre.
Empieza a llover.
Tormenta fructuosa.
Te vistes con claridad endemoniada.
Dulce como un buen lemon pie.